La Memoria è uno Spartito Sottomarino

“My memory”, engraving, 2009
Memory:International Mail Art Exhibition and Swap
17.11.2013 — 6.01.2014

metti che la

parola non viene

detta più. O

gesù. Filo e

strambo chi ci

passa intorno

che ci passa

sopra

camminando.

Equilibrio lato

fondo, gomma

dura tra

disordine e

bisogno. La

paura, cosa credi

mostro,

sgommatura di

uno spigolo

tondo, dismisura

di uno sguardo

bianco-intonso-nero,

di una mano non

medesima

nell’atto di una

presa o di una

perdita. A tua

spesa, questa o

questa vita

ripartita in più

paragrafi,

multipli, come

cambi di

opinione, scena,

vita, plastica o

no. Bufera di neve

finta, cinemato-

grafica.

Molto d’uso è

in gomma piuma.

Ritmata. Lenta,

rotolante,

disastrata.

Integra, nome

attimo. Arte-

fatta.

*

In mezzo, le

frasi dirette, non

ancora ultimate,

le fasi gerundie,

gestite fra le

altre, dalle frasi

stesse, quelle più

spesse che forse

a sfoltire i

cespugli faresti

anche presto,

prima, a tagliare

i capelli, ad agire

di rima, in rima

ciuffo a ciuffo

(una scream-a).

Come fanno le

rette, parallele,

gemelle.

Scorrono,

parlano e

scorrono,

affiancate, non

toccandosi del

tutto, ma molta

aria, molta

dell’aria che vi

passa in mezzo,

intorno

soprattutto può

sì dirsi comune,

respiro di due

che non si bacino

e neppure si

vogliano

affacciare.

Affaccendati.

Fatica è (una)

parola pigra,

meglio distrarla,

non farla

passare di bocca

in germoglio,

meglio farla

fiorire nel sonno

penultima

occasione,

dittonghe

compagne ai

discorsi mirabili

di un trombone

sottomarino.

L’ordine dei

tromboni

sottomarini,

questo è un

sentimento, o un

alfabeto. Titolo,

ancorato. Fiore

esagerato