a Marina
scricchiola legno
da mattino
:
non so bene
se abbia fatto presto:
.
sia per aria o fuoco
.
non importa
.
scrivere in viaggio
per stare
.
fermi a viaggiare
significa sapere aspettare
.
leggere il tempo che è
.
.
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Mi fa bene il bene universale che non viene il piccolo piazzale mi conviene le cicche per contare le grucce che lascio nel viale. da Quaderno millimetrato, Dorinda Di Prossimo, Incerti Editori
via Mi fa bene il bene universale che non viene — MilaAudaci
Grazie davvero a Salvatore Marrazzo per questo (molto esteso, questo). Grazie a Zona di disagio, per ospitare entrambi, anzi tutti e tre, il suo scrivere sui miei due libri (una scrittura su un’altra, questa divisa in due libri).
Che cosa sono immagini straordinarie se non il minimo del mondo e una buona dose di non senso. E, soprattutto, la leggerezza. Una levità quasi maniaca. Poi pesante parata funeralesca. Oppure subito prima una citazione di Antonin Artaud. Bisognerà mangiare la terra, una volta. Più che versi, – si occupa ancora di righe il poeta? – un’amarezza calma. Lenta. Fiacca. Apatica.
È il precario immedesimarsi nelle brevi apparizioni delle cose. Un discorso sonoro. Quasi una natura parlante. Una teoria delle ore. Il mattino. L’alba. I tramonti. Una conversazione con le foglie. Le felci. Le piante. L’aria. Le nuvole. Gli elementi. Un dialogo con gli animali. Con l’uomo stesso. Con la sua memoria o la sua restituzione. Questo restituire osservando. Osserva tacendo. Insomma fine della poesia. O inizio? Una ripensare da capo il linguaggio assegnandogli il potere di stravolgersi. Una metamorfosi fisica di se stesso e degli oggetti.
Una mancanza reale…
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Sorgente: “in caso di pioggia”
Volto che supera
neanche nascosto
movimento bandierino
delle sue foglie;
come passa questa
primissima risposta
dopo che sei e poi, prima
la faccia arriva e sta,
per sempre al suo bel
corroborare un lavoro un altro,
compresi di tempo e largo,
musica e fitto, spazio e ora.
Noi, nascondiamoci più
non nascondendoci più –
sulle andature dei volti, le facce
e le misure dei respiri, le mappe.
Abbiamo un amico, uno spago
di spanna, inoltre.
Petr Miturich (1887-1956)
