fonte (ricchissima): https://at.tumblr.com/garadinervi/bernadette-mayer-midwinter-day-turtle-island/kc5fhlf0fjzy
Bernadette Mayer, Midwinter Day, Turtle Island Foundation, Berkeley, CA, 1982, then New Directions, New York, NY, 1999- [Written on December 22, 1978 at 100 Main Street, in Lennox, MA] [Allen Ginsberg Project]
From dreams I made sentences, then what I’ve seen today,
Then past the past of afternoons of stories like memory
To seeing as a plain introduction to modes of love and reason,
Then to end I guess with love, a method, to this winter season
Now I’ve said this love it’s all I can remember
Of Midwinter Day the twenty-second of December
https://www.tumblr.com/garadinervi
Welcome sun, at last with thy softer light
That takes the bite from winter weather
And weaves the random cloth of life together
And drives away the long black night!
– from the 1999 New Directions edition, p. 119
la coda ai capelli della ragazza che scende la strada
traballa
i fogli di strada
di tutte le voci possono
e pure non possono
narrarti.
Misurare gl’ispazii.
O puntini comete.
Luci alberate e stacchi
tra stanza di ora e da qui.
Un buono scrittore di prosa, quasi contemporaneo, diceva che i manoscritti non bruciano.
Si tratta di un errore ottimistico. Quando Tynjanov, malato, fu fatto evacuare da Leningrado, nel suo appartamento vivevano degli estranei. Faceva freddo. Molto freddo. Accendevano la stufa, una piccola stufa di ferro, con i manoscritti, e non sapevano di aver bruciato, fra l’altro, la corrispondenza della madre di Puskin con la madre di Kjuchel’beker.
I due da ragazzini discutevano fra loro, si proponevano indovinelli e soluzioni, ma i manoscritti non bruciano.
A quanto racconta Dmitrij Petrovskij, Chlebnikov nella steppa bruciò i fogli di un suo manoscritto, perchè «la luce durasse più a lungo», ma lui li sapeva a memoria.
Quando brucerete dei manoscritti, eccovi il consiglio di un vecchio ricco di esperienza. Leggete ciò che bruciate. Era quello che facevamo noi nella Casa delle arti. Molti manoscritti dei «fratelli di Serapione» sono stati letti dal fuoco per primo e non è un cattivo lettore, tanto per cominciare.
Lungo le scale, buie scale, saliva il poeta Osip Mandel’stam. Componeva versi recitandoli, cercando la soluzione nell’incontro con la parola detta. Diceva che la parola non scritta, come una rondine cieca, vola nelle «stanze delle tenebre», e riprendeva: «Ma ho dimenticato quanto volevo dire, e il pensiero incorporeo ritornerà nelle stanze delle tenebre».
Tratta la strada,
incontri tutto.
Il mondo conchiuso
a ogni scelta.
Gatto e pozzanghera.
Rischio ambulante. Salta
e sei in salvo, cuore gesto.
Questa, è una traccia,
vorresti fosse una lettera
ma nessuna pretesa, forse
a impronta a carattere sorella
e breccia, la voce albero.
Fermo e tuona.
Importa stare
non dire
pigro o altro
impianta va bene.
inni in vani 